Sin siquiera saber aquellas cosas que desconozco, yazco aquí, sumido entre una espiral de interrongantes sin final.
De palabras que fueron inventadas para matar, de gestos que sobrepasan cualquier límite o definición y de sombras que cubren lo que el alma no puede ocultar.
Sigo marcado por las huellas de aquel cuchillo sin filo que hace mucho tiempo intentó atravesar mi corazón.
Y dejo esta nota impresa como si fuera suicida, cuando en realidad solo quiero escapar.
Posado sobre las sábanas permanece silente el amor que nunca podré amar, derramando entre mis manos una sola verdad.
Su verdad.
